Ваня написал(а):Это не тюльпаны пахли смертью, а ты.
ЭТО НЕ ТЮЛЬПАНЫ ПАХЛИ СМЕРТЬЮ, А ТЫ…
Я и не скрываю этого. Я пахну смертью даже сейчас. Смерть крепко держит меня в своих объятиях. Я чувствую ее запах каждый день, с утра и до вечера. Иногда смерть приходит ко мне в сновидениях. Там она другая: еще более масштабная и разрушительная… И я вижу… Я вижу, как она наматывает на себя нить времени, самодовольно скрипя зубами… Моя смерть…
Я могу, конечно, говорить что ее нет, этой моей смерти… Вообще нет и не было никогда… Но все же я сильно сомневаюсь, что в этом случае она покинет мое тело. Она уж больно глубоко в нем сидит. По-моему... она слилась с ним, стала одним целым. Моя смерть и мое тело продолжение друг друга, настолько они подружились... Древние они оба, может даже ровесники, одногодки, или однодневки… Может они родились в одно мгновение. Но сейчас… сейчас я могу это только предполагать…
И вот... Когда смотрю вокруг... Я замечаю, что кто-то... такой же как и я... Тоже смертный и пропитанный смертью срывает с цветов лепестки, вырывает их с корнями, режет под корень целые деревья. Да куда там: целые леса! Такой же… как и я… идет на такого же другого и стреляет в упор... Или дает ребенку отраву, перекладывая в карманы баксы… Кто ты?
Или... может быть он, другой, не понимает, что он делает... Даже не предполагает, что смерть это он и есть? Считает все это нормой. Может он видит в смерти красоту, а вечный огонь убиенным для него особая эстетика? И считает, что огонь, свобода которого - круглый каменный венок и маленькое отверстие в граните и есть его предназначение...
Не знаю, но чувствую... О смерти говорить необходимо. Во всех ее аспектах, поворотах и вывихах. Говорить так, что б было отвратительно само ее присутствие в себе...
Но может быть… когда это все это надоест… Когда вращение смертей и бессмысленных рождений будет понято... Когда ум иссякнет, а сердце скажет: хочу жить. Ты найдешь выход… Лазейку… Микрощель…
Жить… Потому что для меня, моего сердца смерть и жизнь не одно и тоже. Сердце, которое тоже огонь, не приемлет почему-то эту программу тела в котором уже с рождения присутствует запах смерти...
Хотя... не знаю. Я ведь говорю о себе… своем сердце. Но... если ты приемлешь, ставишь памятники миллионам убитым, даришь ордена тем, кто убил больше других... И, восхваляешь прошедшие войны, потому что выжил именно ты… Ты ведь этим... уже... готовишь новые войны... Менее заметные, почти невидимые, скрытые в семьях и ползущих инфекциях, но столь же устрашающие и столь же разрушительные...
А потом, затем… спустя год, два или десять... ты зажжешь еще один "вечный" огонь своему безумству.
Я не знаю... Кто ты такой... Не знаю, где твое сердце... Потерял? Не развил, или... может еще страшнее: его не было…
Есть ли мне дело до тебя? Наверно есть. Есть потому, что ты перестал различать или никогда не мог этого делать. Ты поставил знак равенства между жизнью и смертью. Ты связал их накрепко, на века, тебе кажется навечно… Назвав дьявольский круговорот жизнью и… хитро улыбнулся…
Есть ли мне дело до тебя? Наверно есть. Есть потому, что твоя идея немного сладкая на вкус. Ее легкая приторность убаюкивает, веки слипаются сами по себе, а в ушах вырастают пробки из слащавых слов, которые не пропускают удары набата… Они созданы такими, что бы мозг засыпал, а сознание соглашалось… Со сладостью, вперемешку со смертью…
Отредактировано Переход (31-05-2010 10:10:35)