Как же иногда достает эта трескотня. Внутри, внаруже, повсюду.
Хочется отмахиваться, как от назойливых москитов от этих слов,
которые пытаются все объяснить, оценить, очернить иль приукрасить.
Кажется, вот пейзаж перед тобой или просто сухая травинка,
смотри, наслаждайся, но повсюду этот вездесущий словесный гнус,
который кружит над бесконечно прекрасным океаном безмолвия.
Океан Безмолвия...
И ты не можешь ни постичь, ни переплыть этот океан… разве что в гробу.))
И безмолвие океана будет наблюдать, как ты стругаешь доски гроба,
как колотишь этот ящик, как тащишь его к берегу, как ложишься,
как плывешь… наивно полагая, что это нечто важное.
Пустое все.
Вот океан, вот небо распростертое от края и до края и не надо ничего,
точнее, все, что надо, это ничего…
Кстати, и молчание, и ничего бывает разным и надо бы крепко-крепко подумать перед тем,
как что-то промолчать.
Лишь только тогда, когда твоя неизреченность станет твоей жизнью,
когда твоя жизнь станет твоей неизреченностью,
ты услышишь ответное молчание небес, молчание океана.
Лишь тогда, не раньше…
А пока все суетимся и трещим, трещим.))
